Il Gomitolo

Ti cadde una lacrima,

e piangesti.

Tu, raggio circondato da ombre.

I pesi della vita sulle spalle.

Pesavano.

Ma hai sopportato. Hai lottato.

Perdendo.

Ti richiudesti in una scatola.

Era nera e fredda.

Mascheravi i tuoi sentimenti con l'impassibilità.

Dimenticai cosa fosse il sorriso.

Poi crollasti. E piangesti.

Dimenticasti come sognare.

Cosa sognavo?
Non lo so, dormivo e basta.

Sei nato raggio, stai vivendo nel buio.

Non sono più abituato alla luce.

Ti sei vestito dell'incertezza, del pessimismo, dell'oscurità, consumando così la tua luce.

Almeno ero vestito.

Ma non è ancora spenta, che aspetti?

Nulla. Non aspetto nulla.

Ti sei coperto col nulla. Eri il nulla. Ma lo sei ancora?

Non lo so.

Se le stelle non brillano più, prova tu per primo a brillare, accenderai le altre.

Ma io non brillo più.
Sono un cielo senza stelle.
Sono un cielo a luci spente.